Белогорский монастырь

липло слово мегаполис
мятно к нёбу - не сглотнуть
и уже не хорохорясь,
чуть дыша, решался в путь

путь ни странствий, ни вояжей,
столь привычный в прожитом,
путь к себе, и вся поклажа -
сам, да прошлого котом

содрогался вечер-студень
время падало из рук
без вступлений, без прелюдий
путь определял свой звук -

это ветер с перевала,
это голос-поводырь...
указатель бдит устало -
"Белогорский монастырь"

поворачивай оглобли,
то есть вправо руль крути
мир под ником - "ноу проблем",
дальше нам не по пути

здесь дорога неуклонно
прирастает к небесам
и в задумчивых поклонах
реют пихты-паруса

и в замолкшей магнитоле,
и в мелькнувшем фонаре
как-то вдруг сплелось такое -
а зачем я на горе?

чур меня! педалью в полик
и до колик по прямой,
не жалея шин и стоек,
словно черти за спиной

вот вершина и нагорье
воздух выстужен и свят
храм застыл в небесном створе
пройден путь - крещусь у врат

рядом прошлого котомки,
жизни крошенный сухарь
алл-ли-луй-я — тонко-тонко,
тянет ветер-пономарь