Хромая ворчунья-вечность досталась мне от кого-то.
И жалестно спотыкаясь, за мною бежит и плачет.
Мол, вон — погляди какая! Спаси и переработай!
Мол, вечность же всё же... Вечность, а вот без коньков впридачу!
Поэтьей моей дорогой шабашит трудяга-ветер.
И мне как-то уж сподручней за жизнь — с ним тереть стихами.
У Бога гостил я в доме — его я, увы, не встретил.
В дому побывав у чёрта — его я перелукавил.
Хромая ворчунья-вечность сидит на моих закорках.
Сидит там и матерится — когда не сопит в дремоте —
пока — гад — не раздобуду я ей самогон с махоркой.
Вот так вот и пробываюсь... А вы, что не так живёте?!
И может быть даже статься, что долгие строки эти
не станут мне эпилогом — останутся лишь строкАми.
И будет всё длиться-длиться мой нынешний век поэтий,
пока я ворчунью-вечность не досочиню — с коньками.
Хромая ворчунья-вечность досталась мне от кого-то
© Copyright: Сергей Матыцин, 2010
Свидетельство о публикации №110050600782
Свидетельство о публикации №110050600782
Рецензии