Стропила серых
выцветших бараков
Гудят на разъярившихся ветрах,
А свора домовых,
затеяв драку,
В пустых квартирах воет до утра.
Клубами мокрый снег
по пирсам скачет,
Влетает в окон глаз пустой проём.
И с подоконников-ресниц
(растаяв – плачет)
Природа северная –
слёзы льёт ручьём:
Где люди?!
Где «писатели» квитанций*?!
Привычные гудки ушедших сейнеров?..
Лишь одинокий свет метеостанции
Заблудшему сулит
гостеприимный кров.
Ушла селёдка.
Пирсы опустели.
В скалистый берег волны бьют набат.
И вымершим стоит
осиротелый,
Забытый Богом
Рыбокомбинат.
Не верится,
что так и будет вечно! –
Вернутся жирной сельди косяки!
И встретит бухта рыбаков сердечно –
ЕЁ, ведь, не забыли рыбаки!
* Писатели квитанций – приёмщики сырца-маклеры.
В бухте Лаврова
© Copyright: Геннадий Струначёв-Отрок, 2010
Свидетельство о публикации №110050604782
Свидетельство о публикации №110050604782
Рецензии
