Скорбный день войны
Нету музы – нет стихов,
Живу без музы - без мозгов!
И эти мысли сочинил,
Будто гвоздь мозги пронзил.
Привет с большого бодуна-
Стихи не пишутся – война…
Ведь началась она в огне-
Зарёю красною в окне.
Сейчас с войной живет народ,
И почему-то крепко пьёт.
Никак народ наш не поймёт,
Что сверху власть ему поёт.
Раз нету мыслей у меня -
Так может быть нужна война!?
В стране воюют без конца-
Кому-то ведь война нужна!
И муть кругом, как у меня,
Но я сегодня с бодуна!
А тут с экрана воду мутят,
Как будто зверя во мне будят.
Ведь знаю я, что в той воде
На нашем русском языке:
Рыбку ловит тот делец,
Кто воду мутит, как ягнец.
Глядит с экрана кротко он-
С овечьей шкуры балахон.
Но под шкурой волк сидит-
И про мир в эфир киздит.
Что экономика цветёт,
Число народа вновь растёт.
Но ведь болото то ж цветёт,
Когда все тиной зарастёт.
А ведь когда-то было чистым
Прудом глубоким и тенистым.
Но пришел другой властитель-
Свободной жизни отравитель.
Он здесь родился, здесь и рос,
Но вот мучительный вопрос:
У каких учился он училок
Не сберегать родных могилок?
Всю жизнь пруда он изменил,
Родник с водой прихватил.
Продал он воду ключевую-
Плевать хотел на мать родную.
Застыла жизнь на пруде том-
Погнали воду за кордон…
В пруде карась не нерестится,
И птица-утка не гнездится.
Когда-то–пруд, теперь болото,
Родник забили, что бы кто-то
Не пил «халявну чисту» воду-
Пока «хозяин» греет попу
На чистых пляжах всей Европы-
Отчизны жизнь ему до жопы…
И сегодня в «День войны»:
Скорбной памяти сыны,
Кто теперь давно деды,
Не хотят ронять слезы
Над могилами отцов –
Нету даже у них слов.
Он с войны пришел в землянку,
Потом строил он времянку…
Чтобы в ней детей родить-
Там пришлось и их растить…
Заводы новые он строил,
И не жалея сил и жил,
Страну из пепла возрождая,
О доме собственном мечтая,
Дворцы он «строил для народа»,
А для детей просил у Бога –
Сам же жил совсем убого.
«Потерпи ещё немного» –
Его «просили» всегда строго.
«Слугам» надо дом опять -
Негде детям ихним спать.
Надо кров отдельный им -
Особый ведь у них режим.
Вот такой у нас режим –
Ты ведь сам его родил.
Умер раньше, чем дождался,
Ты того, за что сражался.
Где свобода, где жильё?
Во дворцах живет жульё.
Вот такая мысль пронзила,
Хорошо, что не убила.
Что-то ветер дует в спину-
Не пора ли к магазину!?
То ли снизу холодит-
То ли сверху всё смердит.
Надо голову лечить -
Не пора ли повторить.
22.06.09 В. Вяземский
Свидетельство о публикации №110050603323