Не пишет жизнь простым карандашом...

 
Не пишет жизнь простым карандашом –
Стереть поступков строки невозможно.
Приходим в этот мир мы нагишом,
Выглядывая из коляски осторожно.
А к двум годам трясем уж кулачком –
Пищим на взрослых, изводя капризом…
Но в школу отправляемся пешком
И чубчик наш по-взрослому прилизан.
В пенатах школы, все, - как и всегда –
Учителя дотошные до рвоты…
И вот уже, чернильная судьба,
Толкает из учебы на работу.
Какая тут работа – вон – любовь!
Пошла качая бедрами на танцы.
Тут закипает в жилах даже кровь,
И в первый раз мы надеваем панцирь.
Защита есть, и тело не сгорит,
Случайно, от неведомых болезней.
От слез девичьих сердце не болит,
И завтра будет день еще чудесней.
Толкают в попу: надо в институт,
Чтобы умом работать – не руками.
А там - девчонки - манят и зовут
Своими ох…балденными ногами.
Мозги стекают – тыква дала течь,
Работает местами только тело.
Вот голову бы надо уберечь –
Ведь, впереди страны большое дело…
Залет -  и слезы, деканат – коленом в зад –
То клякса новая чернилами разлилась.
На завтра к нам пристегнут автомат –
Нам армия в кошмарах только снилась…
Из дома письма горькие идут:
Беременна та первая девчонка.
Не панцирь был – какой-то подлый Брут,
Подкинувший, как аист, вдруг ребенка.
Два года  - словно отдых для мозгов –
Муштра, устав и трещинами гордость –
От плотских очищаемся оков,
Хоть нам твердят: мы  - не солдаты – тормоз.
Два года – черной строчкой в черновик,
Под нею, правда, жирная «пятерка» -
Афган ремарку вставил в наш дневник,
Отмыв от грязи – это не Майорка.
И вот, мы с грузом этим, как в бреду,
Роняя вдруг слезу о друге павшем,
Вернемся вновь домой – согреть руду,
Огнем души, судьбу нам поменявшем.
И первым делом, приобняв жену -
Девчонку, что ждала отца сынишки, -
Мальчонку расцелуем – тут скажу:
Пером ли описать такое в книжке?!
О, Жизнь! Точи быстрее карандаш -
Нет, - обмакни свое перо в чернила.
Мы ж кисти окунем в души гуашь,
Окрасив мир, как ты нас научила.
И вот Она – забытая Любовь,
Пред ней стоим, как перед образами,
Она нам – Жизнь, Судьба и наша Новь!
С ней хочется и петь, и жить стихами…

Не впишет это жизнь карандашом,
И не сотрем мы это – к черту ластик!
Мы, с Прошлым, Настоящим – багажом,
Пройдем по ней – пусть пишет – в этом Праздник!