Доминанта Фрейда

     Сборник произведений на тему творчества
     С О Д Е Р Ж А Н И Е

1. Начало  2. МОЯ МУЗА  3. Голубень  4. В клубе бардов  5. Мастер-класс  6. Хеллоуин  7. Цып-цып!  8. Диагноз  9. Волонтёры  10. Портрет души  11. Кумиры лиры    12. 28 декабря 1925, Ленинград  13. Лепят стихи графоманы...  14. Дорогая редакция!  15. Для чего мы пишем?  16. Не Пушкин!  17. Чистые пелёнки поэзии  18. Орган  19. Доминанта Фрейда  20. Тот ещё не поэт...  21. Памяти Ахмадулиной  22. Гений в искусстве...  23. Рождение песни  24. Непонимание  25. Рифма-дюбель  26. Прощай, Свободная Стихиря!

1. НАЧАЛО http://www.stihi.ru/2010/12/13/1422
Евгений Глебов-Крылов

 Снежинки реют. Чисто как в раю.
 Меж облаков нет лучезарных просек,
  Но я тебя, сезон, благодарю:
   Ты не зима: ты болдинская осень.
     Душа моя — плодоносящий сад,
         Он переполнен свежим ароматом:
                В нём на ветвях апортины висят *
                И я ловлю их гривою лохматой...


 И, как Ньютон, пронзаю мрак времён,
 Пространство грёз, удачи виртуальность,
 Лишь тяготенья мировой закон
   Швыряет зад мой не в арык — в реальность!
     Но я шаман! Я бормочу свой стих,
         Без вывиха на тротуар   вползая,
                А на плодах и листьях золотых
                Толпятся блики будущего мая.

                декабрь 1980

* Апорт — типичный для окрестностей Алматы сорт яблок.
   Отличается крупным размером, специфическим ароматом и вкусом.

© Copyright: Евгений Глебов-Крылов, 2010
 Свидетельство о публикации №11012131422


2. МОЯ МУЗА
               
                "Мне нечего сказать ни греку, ни варягу,
                скрипи, скрипи перо, переводи бумагу"
                Иосиф Бродский

                Жухлых листьев не видно давно,
                серый сумрак завесил окно.
                На столе расстелилось сукно
                зелёное,
                по краям в двух местах прожжённое.
                Моя муза – легка, нага,
                пляшет, делая мне рога
                с хилым фавном, в простор маня...

                Я хотел бы за нею, но…
                опасаюсь ступить. Нога в но...
                в новый век не спешит нога-то:
                с моим центнером трудновато
                за вакханкой поспеть, друзья.
                Я колол слов штабеля —
                мне вручили медаль Нобеля,
                я ж писал, не стараясь,

                между строк простираясь
                нервами,
                как алкаш, упиваясь перлами.
                И не каюсь…
                Жил со скукой в борьбе,
                строя кукиш судьбе,
                и т.д.,
                и т.п.

                В одиночестве
                скоморошьим райком
                полоскал в горле ком
                и выплёвывал в мир пророчества.
                Все мы станем ничем. Монах
                призван славить меня в веках,
                что Сиону угодно
                и доходно,

                но ни греку и ни варягу
                не варил я патетики брагу,
                и не делал бред шизика модным:
                жив свободным, я умер свободным.


См. также обновлённое и дополненное литературно-критическое эссе об Иосифе Александровиче Бродском:
http://www.stihi.ru/2013/01/26/10554


3. ГОЛУБЕНЬ http://www.stihi.ru/2010/06/15/7484

       "Не жалею, не зову, не плачу:
Всё пройдёт, как с белых яблонь дым..."
                С.А.Е.


Не шалею, ни соплю не прячу:
 Растекись по жилам бражий дым!
  Пьяных грёз задёрганную клячу
   Погоняю к зорькам молодым.
    То ль, свинца глотнув, вонзиться птицей,
     Грязь скандалов унося в гробец?
      То ль янтарной брагою залиться,
       Хрустосольный схрумкав огурец?


Жизнь моя, взбурлившаяся брага!
Где мальцом рязанских баб познал,
  Божий дар сровняв со скотской тягою,
   Голубой ты манишь идеал.
    Я-то что, Толстой в том признавался,
     Настрогав детей тринадцать аж,
      Чтоб в лаптях крестьянин удивлялся:
       У господ деторожденья блажь!


Говорю, едва глаза закрою:
Не влезайте к гениям в штаны!
  Приключенье генов голубое
   Тянет сквозь историю следы.
    Но и всё ж пигмеям повторю я,
     С похмелюги размусолив глаз:
      "Кровь из вен поэт сочил не всуе,
       Жарким сердцем согревал он вас...


   Вам судьбу, в беспечности нагую,
       Отдал он без сладеньких прикрас!"


4. В КЛУБЕ БАРДОВ http://www.stihi.ru/2010/09/05/964

Вот гость наш, критик – так представил метр.
  Глядь – молодые съёжились, как будто,
    и бард маститый поднял бровь в ответ,
      а я не рад такой молве минутной.

Вот юноша из слабеньких стихов
  для песни новой клеит шлакотару,
    но что шмалять в очкарика с гитарой?
      Взайдёт, поди, на Эверест трудов.

Да, с возрастом приходит мастерство,
  его близнец, чьё имя – ремесло,
    своё лицо, от массы отличимость.
      Но годы дарят, – се ля ви, – всем нам

и равнодушья внутреннего срам,
   и толерантность – ко всему терпимость.


5. МАСТЕР-КЛАСС http://www.stihi.ru/2010/10/10/739


                Мастер-класс, мастер-класс! Ты поэтам – приют!
                Струн гитарных текут переливы.
                Убелённый сединами мастер свой суд
                И советы даёт терпеливо.
            Рядом отрок с отцом, бард маститый с юнцом
        Ждут аккордам вердикт справедливый.
    Свежий отзыв друзей не ложится свинцом
На душе нежной, тонкой, ранимой.


                Мастер-класс, мастер-класс, ты отдушиной стал,
                Вольным братством, весёлым, счастливым
                В жизни, где «пахота» поедает года,
                Где нет места порывам красивым.
            Не старей, бардов клуб, где поэты поют,
        Где аккордов текут переливы,
    Где рождается то, что зовут мастерство,
Что не купишь характером льстивым.

Здесь рождается то, что не каждым дано,
    Что искусством зовут не фальшивым.


                Одолев суету, в мастер-класс я приду
                Поделиться наследством не лживым.
                На друзей посмотрю и для них пропою
                Мысли, ставшие главным мотивом.
            И пока есть друзья, расслабляться нельзя,
        А забудешь, возьмут да напомнят:
    Что ж ты корчишь, вопя, из себя соловья,
А расти перестал, друг нескромный?


6. ХЕЛЛОУИН http://www.stihi.ru/2010/06/28/300


Жилистый карагач
       Тянет ручища к горлу,
              В бронхах дыханье спёрло,
    Сердце пустилось вскачь.

    Месяца серп воткнулся
              снизу в глазницу мне,
       шепчет листва во тьме
В ритме неровном пульса:


Отрок в злобе горячий
       К старости сердце смягчит.
              Сын доброты щенячей
    Хмуро шагнёт в палачи .

    Жребий больших поэтов —
              Стать прописным лгуном.
       Скучно на свете этом,
Грустно на свете том.


7. ЦЫП-ЦЫП! http://www.stihi.ru/2010/12/07/7058
Евгений Глебов-Крылов
                Струн тайных возликуй, вибрато!
                Ты духа жизнь и маета.
                Поэт – петух, стихи – цыплята,
                Поэта имя — скорлупа!


8. ДИАГНОЗ http://www.stihi.ru/2010/08/23/763

Вспыхнет либидо комета —
   Плавьтесь судьбы миражи!
      В муках встречают рассветы
         Фрейдовские типажи.
            Друг, за мазнёй декадента
               Гения кисть не ищи:
                Творческих мук документы
                Хмуро листают врачи.


Правда, те сами "с приветом":
   Тянет к подобиям нас.
      Легче РОДИТЬСЯ поэтом,
         СТАТЬ им – трудней в сотни раз!
            В век торжества Интернета
               Каждый творец выше крыш.
                В мире всё больше поэтов
                Ждёт диспансерная тишь.


Знает об этом редактор,
   Знает, но скромно молчит:
      Ведь на Парнасе, ребята,
         Он вспомогательный чин.
            Сам графоманил он с детства.
               Вырос – мечтать перестал –
                И пропитания средством
                Литературу избрал.


9. ВОЛОНТЁРЫ http://www.stihi.ru/2010/08/23/688

Свободного искусства волонтёры:
Поэты, музыканты и актёры,
 А также режиссёры, сценаристы,
   В вас что-то есть от вечных онанистов.
      Жизнь без искусства – вам, что суп без соли,
           Особенно для тех, кто трудоголик,
                Кто серию за серией штампует,
                И хруст купюр пьянит, бодрит, волнует,


К чему гадать, как слово отзовётся?
Не наше дело, в рот оно... не льётся!
Служенье музам суеты не терпит? –
   А нам-то что, святить сценарий в церкви?
      О, славы гром! Желанье зудом тлеет... –
           Тьфу! В банке счёт сердечко жарче греет.
                Лишь Бах да Пушкин в лоб нам влепят мету
                За той чертой, где Стикс впадает в Лету.



10. ПОРТРЕТ ДУШИ http://www.stihi.ru/2010/08/21/775

Нет, не чернила  льёт "творца" рука –
невнятицы поток на скудость мысли,
  где гнутое фонтаном коромысло,
    расплёскивает смысла острова.
        Гармония и сердца, и ума
              нам либо в детстве с генами даётся,
                иль, как вода бездонного колодца,
                поэта поит в тяготах труда!


Таланта мера каждому дана,
а труд – не всем, равно как сила воли,
  в конце концов, и средний трудоголик
    Восходит на вершины мастерства.
        Коль у творца с изъянами душа
              сердца не греют ухищренья формы,
                души своей портрет нерукотворный,
                поэт нам дарит, строками дыша.


11. КУМИРЫ ЛИРЫ http://www.stihi.ru/2010/08/11/1015

                Поэт живёт, пока жива любовь,
                что день за днём восторженною силой
                пульс наполняя, будит вновь и вновь
                азарт по-птичьи слиться с хором мира.
            Пока холодной ненависти желчь,
        перегоняя, храм возводит Богу,
    строки разящей опуская меч,
им прорубает светлым дням дорогу.


                Поэт живёт, пока здоровый дух,
                как печки пламя, согревает тело,
                не размножая трупоядных мух,
                жизнь наполняя полным смысла делом.
            Когда поэт парит, как божество,
        "высокий стиль" с архаикою спутав,
     то не искусство — детство, баловство,
хотя порой и нравится кому-то.



12.  28 декабря 1925, Ленинград http://www.stihi.ru/2010/12/22/1026

Пронзительную ясность бытия,
         Щемящую любовь к тому, что дышит,
                Ты передал! — в петле в века уйдя,
                Планеты гость, направленный к нам свыше.


И пусть скандальной славой тычут в лик,
         Пусть роются в белье твоём крысята.
                Ты жил, ты жив! Мой батя фронтовик
                Зверьё не бил, и мне в зверье – отрада!


13. ЛЕПЯТ СТИХИ ГРАФОМАНЫ... http://www.stihi.ru/2010/07/27/7275

Лепят стихи графоманы,
 Гипсом обмазав "рыбу".
   Кто – гонорары в карманы,
     Кому – "За письмо спасибо!"
        Одним – зарубежные страны,
            Запах паров бензина,
                Другим, к пирогу не званым,
                Пишут: "Не тратьте силы!"

Древо Поэзии Чистой,
 Лохов тесня от журнала,
   Кормят отцы-журналисты,
     Треском тиражного кала.
        Шапки полос газеты,
            Кеглей любых и масти
                Чтят прописных поэтов
                Да приближенных к власти.

Пишут стихи графоманы,
     Пишут, не зная лени.
            Кто – гонорары в карманы,
                Кто – корешки отправлений.


14. ДОРОГАЯ РЕДАКЦИЯ! http://www.stihi.ru/2010/07/27/7334


Анналы журналов, ребята,
  поведают вам о детстве
   тех, кто творил за зарплату,
       приняв удел по наследству!
           Удачей твой дед отелился –
                судьба тебе дарит нишу:
                кто в касте писак родился,
                в редакции писем не пишет.


Другие властями хвалятся,
  вороны чтят после смерти:
   на бронзовый бюст испражняются.
       Служение... рангов не терпит!
           Поэзия – чувств придыхание,
                привычка в образе мысли,
                нет проку в медвежьем старании,
                или в повадке лисьей.


Бывает, книжонку выпустят,
  Увесиста не на шутку –
   Извне позолота, внутри – пустяк,
       Итог несваренья желудка.
           Не тщись, златогривый Пегас,
                пленить одаряющих баллами.
                Загажен продажный Парнас,
                Обсижен профессионалами.


15. ДЛЯ ЧЕГО МЫ ПИШЕМ? http://www.stihi.ru/2010/07/23/3633


                Для чего мы пишем стихи?
                Для чего изливаемся в прозе?
                Чтоб, восстав из кровавой трухи,
                Изгибаться в гранитной позе?
            Блекнут надписи на камнях,
        Афоризм на стене... в туалете –
    В них кричит разрывающий прах
Безрассудный порыв в Бессмертье!


                Крот не видит небес над собой, –
                Человека могила торопит
                Вслед идущим по жизни земной
                Передать накопленный опыт.
            Не мычанья, не хрипа дар дан:
        Слов язык, волнующий странно...
    Будь велик ты в виденьях, как Дант,
Ты распят на кресте графомана!


                Только смертной рукой водит Бог
                Лишь тогда, когда дьявол не властен
                С плоти брать непосильный оброк,
                Оскотинить, хотя б отчасти.
            И, по сути, автопортрет,
        Создаёшь ты словом и рушишь...
    И дорогою в храм иль в клозет
За собою ведёшь чьи-то души.


© Copyright: Евгений Глебов-Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №11007233633


16. НЕ ПУШКИН! http://www.stihi.ru/2010/07/16/866

               "Не Пушкин!" – приговор рабочий,
          Юнцам безусым – школьника урок:
     Получишь ИМЯ, – и строчи, что хочешь, –
Любой главред берёт под козырёк!

               Печатался, ни славы и ни денег —
          Ловил свой хвост! Смешно, дворняги мать?
     Шёл снег лениво – стало мне "до фени"
Пороги бить, чтоб тихо услыхать:

               Хоть нет нужды газете в свежих рифмах,
          Но эту мысль ты здорово загнул,
     А здесь – промазал, только я роль грифа
Играть не буду. Пододвинь-ка стул...


17. ЧИСТЫЕ ПЕЛЁНКИ ПОЭЗИИ http://www.stihi.ru/2010/07/08/6642

Просыпаюсь в стихах,
 Как ребенок, обмоченный,
  Жутко – радостный страх
  Тишиной не избыв:
  Ну! поймай, карандаш,
   Ломкий, плохо заточенный,
    Ускользающий тот мотив!
    
     Снег и скуден и тощ,
      Но опять над рассветною,
       Серо-сизою мглой
         Извергается мощь,
          Распахнувшая клетку,
         Что Господь
         Опустил надо мной.

         Сумасшедший оркестр
       Подбирает мелодию.
      Руша девственный лес,
     Образ смелый течёт,
   Как блаженный – юродивый,
   Как младенец ревёт!
   
   Чтоб на чистых пелёнках
   Поэзии звонкой
    Кипучей и страстной,
     Вдохновленной, прекрасной
       Работой утра и ночи
         Был оставлен средь прочих
            Мой первозданный почерк!

                1981, февраль


18. ОРГАН http://www.stihi.ru/2010/07/06/5220

                Есть инструмент, где множество регистров,
                где голоса тонов, переплетаясь,
                своим звучаньем отразить способны
                и смех счастливый мальчика в кроватке,
            и плач и стоны ближних над могилой,
        и верность долгу павшего героя,
    и нежный ропот девушки любимой,
и грубый, простоватый юмор.

                В своей игре по воле человека
                гремит – шумит штормами океанов могучими,
                Из чёрной глубины вселенной
            комарика тончайшим голоском зовёт
        великий, уникальный инструмент,
    собой способный заменять оркестры –
Таков орган.

                Слова в строках порой гремят набатом
                и, резонансом в душах отзываясь,
                земных обид, потерь и поражений
                врачуют раны, слабых исцеляют.
                Огонь любви и ненависти пламя,
            патетику борьбы до нас доносят
        и красоту обыденных событий
    нам раскрывают вдруг, как рая двери –
слепцам глухонемым.

                И нервов ткань, – в том таинство природы, –
                поёт под тонким, нежным дуновеньем
                Прекрасного.
                Включает тысячи неведомых вибраций,
            чтоб в унисон людей звучали души,
        чтоб не спала уступчивая совесть,
    от пошлости, от мелочей очистилась –
Таков поэт.

Поэзия – игра органа,
        А трели арбитражного свистка –
                скопленье упражнений графомана.


19. ДОМИНАНТА ФРЕЙДА http://www.stihi.ru/2010/05/04/790

                Твой пыл не нов: пред голою луною
                Орёт кошак в экстазе бытия,
                Под хор цикад от страсти Жучка воет,
                На что ж похожа песенка твоя?
            Ты тщишься мир себе внимать заставить,
        А в дельте Нила вновь шуршит камыш.
    Сойдутся горы, ледники растают –
Мир видел всё, его не удивишь.

Пусть голос твой, как горн звенящий медью,
    Блеснул под утро высочайшим "До",
        Твой "крест", твой гонор – доминанта Фрейда,
             Вид лунатизма, только и всего.
                Ты стал известный мастер в шоу-деле,
                От гонораров ломится карман,
                Твои стихи по кабакам запели
                И мнишь себя ты гением всех стран.

Но вновь и вновь пред голою луною
               Орёт кошак в экстазе бытия,
                Под хор цикад от страсти Жучка воет,
                Им подвывает песенка твоя.
                Жизнь такова. Ты в ней статист всего лишь.
                Играешь, нот не зная до конца…
               Всё хавел, всё, а ты – былинка в поле,
Свирелью бывшая в руках Творца.


20. ТОТ ЕЩЁ НЕ ПОЭТ http://www.stihi.ru/2010/07/09/4905

Графоманов удел: 
      Каждый, солнышко видя,
            Сделав сальто-мортале,
                Приземлится на плед...

                Кто в тюрьме не сидел –
            Тот ещё не политик!
     Кто свой труд не кромсает,
Тот ещё не поэт!


21. ПАМЯТИ АХМАДУЛИНОЙ http://www.stihi.ru/2010/11/29/8208

Ушла по вечерней погоде —
И совесть Отчизны, и честь,
Жила словом – солью в народе,
Ушла, как романтике песнь.


22. ГЕНИЙ В ИСКУССТВЕ... http://www.stihi.ru/2010/08/28/5020

Гений в искусстве
  часто мыслитель худой,
    хоть телом тучен.

Учит народ свой, как жить,
   хоть сам из ума выжил!


23. РОЖДЕНИЕ ПЕСНИ http://www.stihi.ru/2010/06/28/262

Сквозь сиреневый сумрак бреду.
            В жёлтых листьях ковры тротуаров.
          Голова как в волшебном бреду,
        поскорей бы мне в руки гитару!
      Пешеходов вечерних шаги
    тихо шаркают, листья сгребая.
  Отвечают им рифмы мои,
их найдя, на "мобильник" "сливаю".

Шлёт мелодия новый пассаж,
            слух настроив, под нос завываю.
          Вот вечерних красот вернисаж
        ветер, щёки надув, завершает.
      Окна щуря, как ласковый кот,
    дом мурлычет мелодию джаза:
  есть за шторами, видно, народ -
клёш носил да в окно клуба лазал.

Вот и дом, что почти уже спит.
            За окном мой аквариум светит.
          Тренажёр клонит руль и манит...
        Здесь вторично родился на свете.
      Хоть и песня моя как пирог,
    не солёный, слегка сыроватый.
  Ничего, дай положенный срок,
затвердеет, поспеет, ребята!


24. НЕПОНИМАНИЕ http://www.stihi.ru/2010/06/15/1265

Стихи творю я - как храмы строя,
  растя детей.
   Река столетий их глиной скроет
     и тиной дней.
      Не в том обида, что время омут,
        где тонет всё,
         А в том, что мимо друзья проходят,
           их жизнь несёт.

И вот мелеет душа поэта,
  скудеет речь,
   судьбы кораблик несёт по ветру,
     а в трюме - течь.
      Ум - капитан мой, и лоцман - воля,
        к чему труды,
          когда кусаешь губу до боли
            от глухоты?

Упругий шарик, точёный грифель
  как ни крути -
   предубеждений крутые рифы
     не обойти.
      Непониманья и равнодушья
         глухую зыбь
           не одолеешь, как строк оружье
            строфой не вздыбь.

Всех дураков ведь не переспоришь
  и не заткнёшь:
   и лишь по брови в дерьме утонешь
     и пропадёшь.
      Но верю, друг мой в годах далёких,
         поймёшь меня:
           зачем пролился на эти строки
            свет фонаря?


25. РИФМА-ДЮБЕЛЬ http://www.stihi.ru/2010/06/19/3708

            Не ценитель я женских рифм:
           я люблю вколотить, как гвоздь,
         слово-дюбель в скалистый риф.
       Так боксёр вымещает злость,
     барабанщик рисует ритм,
   теннисист посылает мяч.
  Тот стремглав летит, как болид,
и решает в итоге матч.

Но бравировать рифмой мужской
  также глупо, как и шагать
   по земле лишь одной ногой,
     а другую - подтяги-вать.
       Так калека иной идёт,
         фехтовальщик, но не поэт,
           тот, в котором с детства живёт,
            звёзд далёких тепло и свет.


26. Прощай, Свободная Стихиря! http://www.stihi.ru/2010/09/17/1031

"Прощай, свободная стихия!"
               А.С. Пушнин
"Прощай, немытая Россия!"
               М.Ю. Лермонтов


Прощай, Свободная Стихиря!
   Страна творцов, страна глупцов,
      И Вы, админы сплошь глухие,
         Рать модераторов-слепцов.

            Быть может, за холмами Прозы
               Забуду трели блатарей,
                Потёртых львиц смешные позы,
                Озёра воплей да соплей.