Гений-всякий,кто боль свою схоронил под сердцем,
Раз пропев эту скорбь, раз сказав,от людей упрятал;
Слово светлое счастья сто крат повторил,сияя,
Птицей выпустил в небо-пусть мерно парит над Миром!
Только Мир-это истина-стар и, увы,забывчив.
Лишь могилы он гениям дал попросторней прочих,
Да гранит побогаче,да золотом-смерти дату.
Но цветы там одни лишь родные сажают руки
Каждый год по весне, пока слабые ноги носят...
Как давно эти руки своим хладнокровным чадам
В завещаньи молили весною ходить к могиле!
Недосуг молодым-и забыта уже дорога,
Указатель на стрелке размыли дожди косые.
Где-то строки живут,но уже незнакомо Имя;
Где-то мысли летят,но проносит их ветром мимо.
Так кончается Гений...
Мои представления о гениях
© Copyright: Светлана Щербакова 9, 2010
Свидетельство о публикации №110050407865
Свидетельство о публикации №110050407865
Рецензии