Под белой обветшалой лампой...

Под белой обветшалой лампой,
Сдувая пыль с карандаша,
Я переход свой через Альпы
Вновь совершаю неспеша.

Пока еще совсем не сточен
Графит о белизну листов,
Я вывожу им рЯды строчек
И вновь за них на все готов.

И сон придет ко мне лишь только,
Когда ночной крылатый стих
Опустится единой долькой
На белизну листов моих.


Рецензии