Под белой обветшалой лампой...
Сдувая пыль с карандаша,
Я переход свой через Альпы
Вновь совершаю неспеша.
Пока еще совсем не сточен
Графит о белизну листов,
Я вывожу им рЯды строчек
И вновь за них на все готов.
И сон придет ко мне лишь только,
Когда ночной крылатый стих
Опустится единой долькой
На белизну листов моих.
Свидетельство о публикации №110050404938