Там, где Орфей играл на звонкой лире

Мыс Зюк, благословенен будь в веках,
Благословенна пыль руин седая,
История, ожившая в руках –
Такая древняя, такая молодая…

Милетский грек, по имени Зенон,
Бродягой по натуре был, наверное.
Здесь город основал когда-то он…
Здесь кончил жизнь за кружкою в таверне.

Боспорская окраина… Увы!
Затерянная точка в землях Скифии;
Но были твои гавани полны
И песни оглашали бухты тихие.

Триеры быстрокрылые сюда
Несли товары Аттики и Понта,
Фасосское лилось здесь как вода,
Паслись стада в степи до горизонта.

Все тлен, все прах, все суета сует,
Лишь зло неистребимо в этом мире…
Однажды дым пожаров застил свет
Там, где Орфей играл на звонкой лире.

И, окруженный варварской стеной,
С десятками племен в разноязычии,
Пал Херсонес, как чайка над волной,
Утратив и богатство, и величие…

Не сберегли вас боги от огня;
Скала над городищем встала стелою,
И море мчит в атаку на меня,
И ветер рвет мою палатку белую.

Мыс Зюк.    1979 г.