Это коктейль Молотова в осеннюю морось,
Это черепно-мозговая из пустого в порожнее,
Это в угол души бешеную мышь запорошил
Снег, песней колыбельной укушеный.
Это написано неразборчивым почерком,
Это всегда иначе, чем сказано.
Это стук гвоздей разорваный дыханием волчьим,
И кровавые осколки разрывной убаюкали сразу.
Это спички, превращающие крылья в пепел,
Это Любовь, пульсирующая в разорванной вене.
Это волшебная палочка, переломленная пополам
Звёздами, стёртыми резинкой на опустевшем небе.
Это...
© Copyright: Пётр Колосей, 2010
Свидетельство о публикации №110050400439
Свидетельство о публикации №110050400439
Рецензии