О вкусе войны. Как могу

Лет в двенадцать, не старше,
Я свой первый стих написала.
Он был об орденах и медалях,
Которые звенели
На груди у ветеранов,
Рядами шедших
На параде. Звенели, заглушая
Громкие победные марши.
Сегодня голос любого
Ветерана, усиленный даже,
Звучит, как голос
Беззубого героя
Из  фильмов-сказок.
Совсем постарели
Или совсем ушли…
Тем, кто еще жив, мы,
Наконец, сподобились по квартире…
Такое "спасибо" им подарили.
Дед и дядька мои
Были на войне.
Один пехотинец.
Другой подводник.
Живыми вернулись.
Но нет их в живых
Сегодня.
В очередь за жилплощадью
Они не успели встать.
Матери моей мать,
Которая в войну осталась
На руках с четырьмя дочурками
Меньше мал мала,
Выжила сама,
И дала выжить им
Четверым,
А может, и еще многим, и многим:
Стала печь пирожки и лепешки.
Они впятером
Чистили горы картошки.
И никто не имел права съесть ни одной,
Такой вкусной, кроме самой малой
Сестренки.
Только она могла есть до отвала.
А моя мама
Всю войну мечтала
Съесть пирожок с горохом,
Их конкуренты продавали.
Однажды все же
Попробовала. Как
Разочаровали!
То был вкус детства, с привкусом войны.

Мама. Мама. Так и не наелась ты.
Каждый раз, садясь за стол, ешь много.
Ешь все. Кроме картошки и гороха…
Я не о квартирах.
Я о тех, пока живых,
Кто еще помнит вкус войны.