Двухнедельный блюз

                (На музыку Чиж & Co - "Перекресток")               
               
                Полседьмого утра.
                Попрощаюсь
                с тобой -
                - в полседьмого утра
                сам не свой,
                я не твой.
                Полседьмого утра
                и глоток коньяку...
                Ухожу навсегда,
                и уйти
                не могу.
               
                Горький дым
                сигарет.
                Горький
                вкус твоих губ...
                Этот
                утренний свет
                до обидного
                скуп.
                Не увидеть -
                - прости -
                друг у друга
                в глазах,
                не остаться
                с тобой,
                обернувшись
                в дверях.
               
                На подушке
                твоей
                след
                тепла моего...
                На подушке
                твоей
                замерзает тепло.
                Ты укутай его
                до поры от зимы.
                Все равно
                я вернусь
                в одинокие сны.
               
                Скрип
                трамвайных колес.
                Серый дождь
                за окном.
                Крик  трамвайный
                унес
                серый ветер
                хвостом.
                Может,
                это любовь,
                я пишу на стекле...
                Может,
                это - беда.
                Может, просто
                апрель.
               
                Мы
                с тобою одни-
                - где-то я,
                где-то ты...
                Одинокие дни,
                как осенние сны.
                Значит,
                это - беда,
                где-то я,
                где-то ты.
                Все равно
                никуда
                от себя
                не уйти.
               
                А пока -
                - что ж, пока,
                в полседьмого утра -
                - уходить
                навсегда
                хуже,
                чем умирать.
                Может, это беда -
                пролит кофе на стол...
                Знаешь, это любовь.
                Я опять
                не ушел.
                Слушай,
                бог с ним,
                и стол
                я всегда
                вытру сам.
                Это точно любовь.
                Я тебя
                не отдам.