N.N.
Я начинаю признание с пустяка,
Но спотыкается разум, как вол в арбе,
Не о тебе никакая моя строка,
Всё, что пока не рассказано – о тебе.
Брать звездочёта привыкшие на испуг,
Не размыкая ненужных от века вежд,
Слепоглухонемые бредут вокруг,
Крепко держась за надорванный край одежд.
В этом тумане заблудится скоморох,
Зря ему вслед обыватель кричит: «Салям!»…
И не понять, как беззвучен крылатый вздох
Аистов, подражающих журавлям.
03.05.10.Т.Гл.
Белый марабу
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2010
Свидетельство о публикации №110050307914
Свидетельство о публикации №110050307914
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.