Я и стихов, быть может, не писала...
И на ладонях дней минувших прах.
И не свернуть с пути,
Не повернуть судьбы,
И не вернуться мне
В начало той зимы,
Отмеченной гвоздиками,
Как кровью на снегу.
Творец, я больше не могу
В безумном крике застывать.
Я так устала чуда ждать.
Ты слышишь, я устала.
Я и стихов, быть может, не писала.
По капле выжимаю боль.
И легче было бы с Тобой.
За что Ты бросил меня в вечную печаль?
Ты слышишь меня? Нет.
А жаль...
мама
Свидетельство о публикации №110050307600