Для него

Ты стихи мои не рви, не надо.
Прочитай их и, пожалуйста, пойми,
Как при встрече мимолетным взглядом
Замирает все во мне внутри.

Говоришь ты, что "простой" - какой простой?
Для меня все далеко не так.
И, наверно, сам не знаешь, ты какой,
Но мои слова тебе - пустяк.

А я каждую просыпаюсь ночь
Оттого, что во сне только ты.
И тут мне никто не сможет помочь,
И все это - пустые мечты.

Мне много не надо - хотя бы улыбки
Твоих очень милых, красивейших глаз.
Прости мне стихи мои все и ошибки,
Которые я повторяла сто раз.

Разные случаи - разные люди.
Страх безразличия и презренья.
Вместе не будем... Не будем. Не будем!
И у тебя я прошу прощенья.

За то, что влюбилась, как это ни странно.
За то, что я знаю, что это - любовь.
За то, что остались от лезвия шрамы.
За то, что себя убиваю я вновь.

Я ничего уже не понимаю.
За что мне это все? И больше я не жду.
Не знаю, было что. Что будет,я не знаю.
При встрече взглядом, что в глазах прочту?

Насмешку? Презренье? Или отчужденность?
Или "не заметишь" и мимо пройдешь?
Что это - симпатия или влюбленность?
Не то и не то. Ты ответа не ждешь.

Пусть неправильно, пусть нескромно так -
Сердце шепчет, но очень невнятно.
Я пишу стихи, честно, просто так.
Может быть, тебе будет приятно...