Три точки Писателям и Поэтам

В прогалинах
И между строчек,
Поочередно пропуская между прочим,
Норовящий ужас.
Ставит точку.
Поочередно делая запятую,
Скобочку.
Кричит. Да что ты, ручка!
Довела себя, как кирпич,
До ручки.
Как жучка
Тащит внучку
От грядки подальше.
В скопление земное.
В кучку.
Сложили
Они листочки
И свои.
И чужие.
Думают. Канючат.
Что же теперь то писать?
Ваши люди,
Они уже не слушают
Наших штучек.
Им подавай то заезженные вонючие,
Ржавые…
То клюнут
На какие то невыдержанные,
Малосклонные к уму
Крючки…
И нередко впадаешь в уныние.
А мама
Ходит и чайком подливает.
Говорит,
Что напился до чертиков.
Ты городской улики не разгадал малость.
Ты голодранец,
Оборванец.
Не насмотрелся еще толком
На житейский кисель,
А уже покинул в углу ранец.
Бежишь по улице
И орешь «Сосед!
Вы живете неправильно.
Вы содержите в своей
Черепной коробке бордель»
Три точки…
И все.
Приехал караван.
Прямо под подъезд довез
Шкатулочки.
А в них побросали,
Как в вырытый котлован,
Камушки да черепки.
А местный завхоз
Доедает обугленные
Бычьи клыки.
Ну что же,
Теперь и ты болван
Понял наконец то
Участь пойманной
Дичи.
Горюешь наверное.
Мучаешься.
Твои приличия
И правила хорошего тона
В балде у нашего дяди Васи.
Хорошо живется только богу,
Который сидит
И нюхает цветы в умывальнике.
Потому, что на кухне его мама
Мария жарит тошнотворные карасики.
И три точки…
И спать ли не пора ли вам,
Деточки?
В горшочке
Вырастим цветы,
Польем заваркой чая.
Что проклюнется,
То и будем клевать потом,
Как зернышки молочая.
Носом своим выдалбливая.
Клювиком
Косорогим.
Щепотку соли
Бросит
В воду.
И разлагается.
На частички,
Частюлечки.
Малюсенькие кусочки
Бастилии.
Три точки…