Вся история моей жизни

А она его так искренне любила...
Она стихи писала, и толком не курила.
Бросала телефоны... Подруги без ответа...
Она его любила, и нравилось ей это...

Потом всё изменилось, и вдруг любовь пропала.
Обыденность убила... А искренность удрала...
Они стояли долго… Прощаясь? Нет, простились...
Она его забыла, а слёзы не забылись...

Потом опять всё снова... Они опять дружили...
Писались телефоны, стихи и письма были...
Подруги всё же чаще, ей говорили: "Больно"
Она же вновь смеялась "ну-ну, ха-ха, довольно"

А дальше вновь не вместе… - «Представь, а он не пишет?»
- «А я же говорила!» - «Забудь» Она не слышит...
И снова слёзы ночью и вновь стихи украдкой...
Она писала колко, но в ней была загадка...

А после все смеются, и море позитива...
Они идут за ручки и как будто правят миром.
И всё, быть может, классно, но что-то напрягает...
Вот правильно "любила", а что теперь не знает...