Птичье горе...

Все яблони, как в молоке, в цвету,
Их аромат медовый опьяняет.
Поет соловушка в моем саду,
Второй ему из рощи отвечает.

А вот и третий робко засвистел,
Еще один... И песня заструилась,
И ветер, шелестя листвой, запел,
И в легком вальсе роща закружилась.

Трель соловьиная росла, лилась,
Собой весь мир стозвонный заполняла.
Стучала в окна, в тишину рвалась, -
И роща пела, роща ликовала...

А на стволе березок-близнецов
В семье скворцов большое птичье горе:
Из пятерых молоденьких птенцов
Один не мог летать в безбрежном море.

Что приключилось с маленьким скворцом? -
Встревоженная мать понять стремится,
Что с теми, что отправились с отцом
В полете птичьей грамоте учиться?

И рвется крик: уж не взлетит малыш,
Не окунется в синь безбрежной дали?
Зачем ты, роща, звонко говоришь
И в шуме этом прячешь крик печали?

Наступит осень... Загрустит земля,
Мой сад цветущий опустеет вскоре.
Мне жаль скворцов, хоть понимаю я,
Что в жизни есть не только птичье горе.