Памяти деда Матвея

Я за гитарный окоём
Упрячу боль, что не стихает.
Мы с ней дуэтом запоём,
Украсим музыку стихами.
И в тёмном омуте без дна
Сквозь сети струн и плеск мелодий
Любая истина ясна,
Которую душа выводит.

По-над порогами ладов
Бушуют волны, рвётся пламя,
Медь труб и медь колоколов,
И память слов, и сердца память.
Неиссякаемый родник
На жёлтом профиле пустыни.
К живой воде солдат приник
С глазницами войны пустыми.

Его нехитрый арсенал:
Винтовка, «шанцевая» ложка,
Шинели скатанной овал
Да пулемётная «дорожка».
В нагрудном – смертный медальон
Гранёной весточкой чернеет.
Отыщут ли в плену времён
Накрытой минами траншеи?

А где-то братья, мать, жена,
И дочек скромные игрушки.
Но между нами – смерть, война
И плач берёзы у опушки.
Ещё немного дотянуть,
Подставить фляжку каплям сока…
Болотная слепая муть
И автоматный треск сороки…

А он не встретил этот час
И вкус Победы не изведал,
Глядит с портрета мимо нас,
А мы давно взрослее деда.
Его последнее письмо
Из блиндажа под Ленинградом
И это место за столом –
Как НЕВРУЧЁННАЯ НАГРАДА…

* * *