Та плесень, что в союзе трётся,
На рифмование стихов.
Когда же всё же уберётся,
Откроет для поэзии здесь вдох.
Вы посмотрите, что за лица,
Сверкают алчностью своей.
Их даже Высоцкого поэзия птица,
Не смогла порвать их цепей.
Союз поэтов партии цека,
Я заявляю вы ни кто.
Пока поэтов страны молодая сила.
Не даст своё вам здесь добро.
Вы измарали всё что можно,
Измазав душу у стиха.
На власти ложе осторожно,
Несёте затхлость ту пера.
В России просто самозванцы,
Что возвеличили свой ранг.
В поэзии вообще засранцы,
Вам в том болоте ставить флаг.
Та плесень, что в союзе трётся
© Copyright: Александр Стряпихин, 2010
Свидетельство о публикации №110050302189
Свидетельство о публикации №110050302189
Рецензии