И холст шершавый нежно раню...

Проще? А разве я не проста?
Как кусок неотбеленного холста.
Как мазок, где ромашек с полста,
Если так, на глазок...

И ещё узелок: мечта...

Я когда-нибудь развяжу,
Но и там -
Не входя в чужие врата,
Только холст и кисти с собой,
Не играя чужой судьбой,
Такая же, как и есть,
По грунтовке иль без,
Совсем негордая,
Пройду по городу,
И поделюсь с нищим
Простою пищей...

И удалюсь от всех
В подвал ли, в лес...

И холст шершавый нежно раню

Нет, не бедою и не блудом.
И не распятием, не Буддой,
А оголённою, простою,
По-женски слабою пятою,
Чуть бл..скою, не менее святою...

И в ней узнав себя,
Заплачет стерва.

И муж жену, надеюсь,
Приголубит.

И мне достаточно. Я не герой.
Я не пример.

Без рамочки.

Меня никто не купит -
Ни Бог, ни чёрт,
Женатый, холостой,

Ни мульти-мини-мили-или-
Ещё-какой-там-дер-иль-нер-иль....

Я просто босиком
Пройду по вашим нервам.

И вы станцуете фламенко...И кадриль...
Вдруг вспомнив о любви и позабыв,
Кто начал ссору первым...

И кто не вытер пыль...

С той пяточки...Без рамочки...