Ответ на критику

Что то темы у тебя не детские…
Давно ли вылезла ты из пелёночек…
Куда делась удаль молодецкая,
Что глядишь ты на мир через плёночку…

Ах не рано ли в стихах умирать,
Да возможно ли так грустить…
Если девочке ещё двадцать пять
Если девочке играть и любить…

Ах не рано ли тебе слёзы лить,
За людьми да кидаться во гроб…
Сколько можно гнуться и ныть,
Сколько  можно расшибать себе лоб…

От чего в глазах твоих марево,
От чего ты всё в церкви рыдаешь…
От чего в душе твоей зарево
Почему каждый день умираешь…

Хоронить рановато тебе,
Боль утрат не по детским плечам…
Ты отдай это горе весне,
Не доверь свою жизнь ключам…

Боль, увы, не запрёшь на замок
И не спрячешь её в груди…
Кто то скажет, что это подлог,
Не кричи на него, не кричи…

Хоронить и терять ты умеешь,
Ну кому и засеем доказать,
Что уже еле еле ты тлеешь,
Что тебе очень трудно сказать…

Только слёзы, увы, не сыграть,
Только смерть идёт по пятам…
Только трудно бывает срывать
Этот грим, присохший тут и там…