Ива

На горе стоит тихо ива,
Грустно ветви к земле склоня,
Быть может, растет на могиле,
Что в себе заключает меня.
Может корень её обречённо
Берёт жизнь из моей крови,
Что за жизнь для таких заключённых,
Без радости и без любви?
Может быть она из сострадания
Бережёт мои кости и плоть,
Обрекая себя к увяданью,
Тянет к мёртвой земле свою трость,
Словно просит за тех прощенье,
Кто загнал меня в эту тюрьму,
Это лучшее мне утешенье,
Но ему никогда не вниму…
Защищая меня от морозов,
Она крепко зимой стоит,
Но не будет румяной розы
Цвет солёных от слёз ланит.
Бесполезно и безнадёжно
Ждать улыбки от мёртвых уст,
Так печально и невозможно,
Ведь подруга их вечная – грусть.
Но защитница эта не знает,
Что нет пробужденья от сна,
Она верит, что сон растает,
Когда землю согреет весна…
И стоит целый век уже ива,
Грустно ветви к земле склоня,
Она верит, что эта могила,
Только лишь колыбель моя.