Проза Бунина - для меня поэзия,
Будоражит душу, завораживает...
С ним не во сне, на яву я
По полю иду по меже,
Касаюсь рукой колосьев,
Запах прелой земли ощущаю.
Близится скорая осень...
Приглашают в Батурино к чаю...
Без церемоний, - всё очень просто,
Барин - крестьянин одет без изыска,
Красивый мужчина немалого роста,
В глазах ума оживлённые искры.
Холёность рук выдаёт дворянина,
Взгляд не надменен, скорее - грустен...
Вся жизнь его, смерть его - соизмерима
С им же воспетою Русью...
И. Бунину - до боли Русскому...
© Copyright: Люмихар, 2010
Свидетельство о публикации №110050205246
Свидетельство о публикации №110050205246
Рецензии