***

Полнит ли боль, растерянное сердце.
Дарует ли спасение время нам.
Наверное, никто мне не ответит.
Ведь я не смог найти ответа сам.

Никто не сможет чётче разобраться,
В кресте, что лег однажды мне на грудь.
Чем сам носитель этого проклятья,
Ведь сам себя не сможешь обмануть.

Искать ответы средь других, не будет смысла,
И вопрошать пощады, смысла нет.
В чужих словах, как и в чужих прощениях,
Найдешь однажды лишь чужой ответ.

А жизнь ведь этим, точно не обманешь,
Старуха видит всё издалека.
Все камни гор и глубь колодца,
И то, что ноша нелегка.

Пытаясь отыскать своё же отраженье,
В плену чудес, чужих и злых зеркал.
Мне было суждено тогда споткнуться,
Об камни зданий тех, что я ломал.

Разрушить можно города в мгновенье.
И каждый в этом ищет жизни суть.
Подвластный мысли, что разрушил первый,
И знал, что это больше не вернуть.

В желании строить замки на руинах,
В желании ублажения себя.
Перед собой же, жив лишь сам с собой.
И лишь себя же милого любя.

Сейчас такая истина бессмертна,
И право, спорить с ней уж смысла нет.
Иначе мыслить уж давно не в моде,
И в нем не будет найден ваш ответ.

Теперь я верю в то, что публика слепая.
И кто публичности повержен, тот пропал.
Он никогда в ней не найдет ответа,
А позже осознает, что терял.

Ведь льстив другим, в надежде стать сильнее,
Ты сам себе же врал уже не раз.
Ты облачаясь в мантию чужую,
Соврав себе, писал чужой рассказ.

Как жаль что в нас погиб цветок спасенья,
Единства не распустится бутон.
Ведь мы свою же землю погубили,
Залив её в коварнейший бетон.

Создали площадь жажды к подражанию.
И рвем на ней сейчас любой росток,
Который рушит наши идеалы.
И от такого по сердцу кипяток.

Прошу покорно, не судите строго.
Поэзия не поле для обид.
Поэзия дарована от бога,
И не рождает в сердце нашем стыд.