Поэма Пути

Я, как русалка в старой сказке,
иду по миру босиком.
И каждый шаг в босые ноги
мои врезается ножом.

Я истекаю кровью.
Уже который год
иду я - для чего? - вперед,
как будто просто мне идти,
как будто мне легко нести
свою изранненную душу
напрасно до конца Пути.

Зажав рукой безмолвный рот,
в отчаяньи иду вперед.
Я не надеюсь Вас найти.
Да впрочем, Вам какое дело?
Назад закрыты все пути.
Мне больше некуда идти.

И солнце село.

О. нет! Любви мне не найти,
как не напиться из горсти
тому, кто жаждет очень сильно.
Вот шарик крови на дороге пыльной.

Мне отдохнуть бы в стороне
от нескончаемой Дороги...
Но беспокойная тоска
передвигает мои ноги.

За шагом шаг,
за вздохом хрип,
сейчас дойду до этих лип
остановлюсь и упаду...
Но только все равно - иду.

Спиральной лентой вьется Путь,
он бесконечен, не свернуть.
Он бесконечен, как Любовь
и возникает вновь и вновь,
когда его я потеряю.
Дойду ли я куда - не знаю...
Я ежечасно умираю,
однако все еще живу.
Живу еще - пока иду,
Живу еще - пока ищу.
А все найденное бросаю,
где то, что нужно мне, гадаю.
Я верю, что его узнаю,
и будет ТО концом Пути.

Пока же я должна идти.