По столу ударю кружкой…
Где обещанный компот?..
Борщ – хорош, чесночек стружкой…
От котлет устал мой рот…
Я же ем – как ту работу…
Пот со лба ручьём течёт…
Мне - холодного компоту…
Будет? ставлю враз зачёт…
Тут не я придумал это…
Сердце любит, когда сыт…
И компот – как лучик света…
Если – нет, вопрос закрыт…
Соберу свой чемоданчик…
И уйду, чтоб без забот…
Пусть не кружку, а стаканчик…
У другой найду… компот.
2010.05.02
Ключи
© Copyright: Михаил Кимбер, 2010
Свидетельство о публикации №110050202264
Свидетельство о публикации №110050202264
Рецензии