На поле стоит одинокий солдат,
А вокруг него дым,и пули свистят...
Стоит он на месте,остолбеневший,
В руке держит лист,от чернил потемневший.
Письмо от соседей солдату пришло,
Снарядом родной его дом разнесло...
Рука задрожала,лицо побледнело,
Потом холодным охлынуло тело.
Снаряд прилетел в то время, как дома
Сидела жена и трёхлетний сын Рома...
Слеза покатилась по бледной щеке,
Но не дал овладеть он собою тоске.
Сквозь слёзы, сквозь боль воевать он пошёл,
И в 45-ом в медалях пришёл.
Про солдата
© Copyright: Владимир Котельников, 2010
Свидетельство о публикации №110050103777
Свидетельство о публикации №110050103777
Рецензии