Мне никогда так не писать
Как Лермонтов, Есенин, Пушкин
Но в жизнь из под пера летят
Мои оттенки теплой грусти
И на закате моих лет
Мараю рифмами бумагу
Моей мечты опавший цвет
Бегом кладется строчкой в сагу
Я стих из слов не мог связать
Об этом знали все старушки
Когда не в шутку стал писать
Сказали, что, сбежал из психушки
Мы все писали на заборах
Большими буквами слова
И главной темою на дОсках
Была, не приходящая весна
И то, что в памяти не стерлось
Все так и просится в тетрадь
И рифмы, мне диктует голос
И кто-то, будет их читать
1.05.1960г.
Свидетельство о публикации №110050101483