Ещё о чём-то

Обидно, что не пишется хорошее,
Хотя оно живёт в моей душе.
Оно живёт, как в роще запорошенной,
Что проросла крапивою уже.

И так корёжится, лишь стоит слово вымолвить.
И так нестройно роща завизжит.
И чистоту души моей не вымолить -
Я неумелый мыслей визажист.

О, чу, так, кажется, писали классики,
О, чу, я птиц услышала стихи-
Они проснулись  и играя "в классики"
Несут слова несвязной чепухи.

И, кажется, им город откликается,
Проехал где-то отзвук сонных шин.
Не сплю я  - город в бездну опускается -
И бездна та - без дна, как в сказке джин.

Она полна неясными порывами,
И лёгким гулом, свистом и вознёй.
и птицы начинают быть счастливыми
И землю оглашают трескотнёй.

Вот это стоит всех на свете слов-
Рождение невинное, как день.
И кажется, что звёздочек улов
Перевалил всю ношу набекрень.

Уже активней ездят дальнобойщики,
Собаки позевали и скулят.
И мы поэты - душ чужих настройщики
Ещё скулим  - ещё не все ведь спят.

О снова птица, как они не вовремя.
Я спать хочу - а им бы только петь.
и снова сладко так и словно вторя мне,
Опять по очереди попадают в сеть.

Я встану и пойду гулять по улицам.
А там такие запахи!.. - смешно...
Ну, растрезвонились,пернатые, целуются,
Наверное, пернатым не грешно.

А город мой как мило просыпается
и улетает в белом цвете ввысь.
И пёс проснулся, вряд ли он кусается,
Хоть и с досадой вспоминает жизнь...