Я знаю, она умирает, и тут не помогут слова.
Ты думала так бывает, что можно уйти всегда,
И там, заблудившись ночью, писать "Я тебя люблю".
А я не узнал твой почерк, я в сердце другую храню.
Которая не сумела себя и меня предать,
Которая так умело сумела меня связать.
Что мне её тень больная? Я сам поражён чумой.
Ах, бедная, бедная Марта, когда ты вернёшься домой?
И сказка бывает жизнью и жизнь словно сон дурной.
Но только ведь ты решила, что будет с тобой другой.
И крыши сменив на клетку, чужая теперь жена.
Любовь, она умирает... а может уже умерла.
Любовь, она умирает...
© Copyright: Евгений Шторм, 2010
Свидетельство о публикации №110043008011
Свидетельство о публикации №110043008011
Рецензии