Цербер морга

Шатаясь меж столами в морге,
Держа над головой фонарь,
Вдыхая формалин и хлорку
Ищу для грязных игр тварь.
Вот — бабка с титьками по пузо
Лежит на парне молодом.
Как ветхая седая муза,
Открытым и беззубым ртом,
Сонет поэту шепчет в ласке —
Прощальный, гениальный стих,
Где Смерть без театральной маски
За всё живущим отомстит…

А рядом — девочка, на шару
(Худая, как у Пикассо),
Стеклянно пялится на шмару
С располосованным лицом.
Добро со злом в объятьях цепких,
Лежат здесь на одних весах.
Кого ибать? - Одни калеки,
С дерьмом в гниющих телесах…
Одна без ног, с горбом другая,
Смердит у третьей изо рта…
Где та, что, видом не пугая,
Потешит грустного шута?

Где прячешься, моя царица,
Как яд вкусивши чары сна,
С которой суждено мне слиться,
Хлебнув для храбрости вина?
Задобрить демонов некроза,
Что как вороны на плечах
Сидят в нахохлившихся позах
Да в душу с карканьем кричат:
«Еби покой, пока есть порох!
Мертвец не в силах отказать!
Его не нужно брать измором
И днями за любовь чесать.

Возьми любую — их тут много,
Кто тело бренное берёг.
Не для тебя ли, Цербер морга,
Девица брила между ног?»
Но что-то масть не прёт с подругой
(А может, зажираться стал…)
Пойду в подсобку — там бLяюга
Отходит с водкою в астрал.
Налью стакан, как в пропасть ахну
За то, что чёрт ссудил не ту…
И раком извращённо трахну
Живую. В тёплую пиzду.