Натурщица

          
Она печальная лежала
Меж кипарисов на траве,
И ничего не прикрывало
Созревших форм её уже

А он стоял неподалёку
И выводил на полотне
Её изгибы, без намёка
На то, что было в сентябре…

А в сентябре её колени
Будили страсть в его груди,
И на асфальт ложились тени,
Святой, неистовой любви

Мужчина в белом одеяние,
Художник женщин без одежд
Пленит натурщиц обаянием,
Не оставляя им надежд…

Ужели творческой породы
Наиталантливейший сын
Травить обманом взял за моду
Людей, которыми любим?

Нет, он не лжёт, не в этом дело,
Он – пылкий раб, когда влюблён,
Но, как ребёнок, то и дело
Игрушкой новой увлечён…

Непостоянство, ненадёжность
В душе художника живут,
А пылких слов неосторожность
Его не сразу выдают!

Она раздетая лежала
Меж кипарисов на траве,
Густыми каплями стекала
Кровь с тела мёртвого уже…

Последний раз с неё писал он
Портрет на белом полотне,
Она решила всё кинжалом
На том же месте, при луне…