Комната лыса, как из Гулага

Влюбилась в портрет,
замкнутый раковиной

на четверть столетья,
блестящий перламутром.

Благородно смотрящий,
немного обезглавленный,

без фокуса просыпающийся
каждое утро.

Недовольство голодное,
болеющее ожирением,

вмещающее всё, все пузырьки,
как в точке кипения.

Жареный взгляд.
Глаза-очки-глаза.

И комната моя внутри.
Как из Гулага.
Не седа - лыса.

Жаль, что не случилось
больно.
А только излучало
произвольно.

И ранило.
И ранило
с какого-то начала.

Тогда я родилась,
но даже не кричала.




апрель 2010


Рецензии