ПЁС

ПЁС

Всё сменилось в судьбе, как меняется поле под выпавшим снегом.
Всё открыто и чуждо в огромной его новизне.
Я, как трепетный пёс ночью умершего человека,
Прихожу к моему одинокому солнцу, зарытому здесь.

Я, оставленный, плёлся за узкой его домовиной,
Чуя сладкую дрянь от венка, почему-то взымевшего власть,
И бежал, сколько мог, за враждебным дыханьем машины,
Чьё нутро, о двух лавках с людьми, я, ощерясь, хотел разорвать.

Так закончились наши поля, перелески, овраги.
Он рукой проводил по вискам,
Исхудавшему в боли лицу,
И порою смотрел на меня, на столе отодвинув бумаги.
Этот взгляд - моя моя шерсть, моя кровь и моя непреложная суть.

Помню хлеба весёлый кусок, что разламывал он каждым утром,
Угол в комнате свой, где теперь только скарб и болезнь,
И ещё - женский лик, неустанно жалеющий будто
Нас двоих, - Богородицы лик на столе.

Я пройду через будничный шум, и воскресные пьяные толпы,
Равнодушен к пинкам, или знакам внимания их,
Чтоб, свернувшись ничком, лечь уже ни живым и ни мёртвым
На неприбранной стиснутой глине,
Что разрыть уж не в силах моих.

Полосует метель, или полдень беснуется знойный,
Мне не нужно от этих времён ничего,
Только б здесь отыскал меня ангел его беспокойный -
И привёл под счастливую руку его.

Сергей Новых
Москва