Эпистола

Ты мечтаешь однажды открыть свою дверь и увидеть,
Как седой почтальон тебя с сумкою ждёт на пороге.
На вопрос о делах подберешь неумелый эпитет
И зароешься после глазами в неровные строки.

Открывая конверт, только мельком посмотришь на адрес,
Ты так долго ждала этот каллиграфический почерк,
Но у имени будто исчерчен немыслимый абрис и…
Вместо адреса отправителя – длинный прочерк.

Пробежишься глазами по нескольким тонким строчкам,
Скрытый смысл находя и теряя на каждой новой.
Стиль знакомый до боли, и мысли. В конце многоточье.
Будто сил не нашлось в то мгновенье сменить его словом.

И по мере прочтенья лицо озарится улыбкой,
И по мере прочтенья согреется сердце надеждой –
Ведь рассказ, хоть немного и скрыт за неясною дымкой,
Стиль его неизменно красивый и чуть небрежный.

Он расскажет тебе о мосте над туманным заливом,
Про весенние трели, что странные птицы выводят,
О забавном соседе, что вечно такой говорливый,
И как необъяснимо прекрасно там солнце восходит…

Ты проглатывать будешь слова, упиваясь каждым,
Тебе каждая буква не будет казаться лишней –
Про запас отложить и умерить безумную жажду,
Ведь не знаешь, когда он теперь ещё раз напишет.

Все, о чем ты мечтала, что страхи бесследно развеет,
Он напишет, меняя сомнения сладкой надеждой.
На душе сразу станет как будто немного светлее –
Будет все хорошо, все в порядке, все будет, как прежде.

…Ты в бессилье присядешь на ком одеяла тканого,
Тяжело дыша, прижимая к груди его –
То единственное, выстраданное, долгожданное,
За терпение Господом, словно в награду данное,
Откровенное,
Несказанное,
Ненаписанное письмо.