Мой день...

Прикинь, Димон, вот это заморока - день начат был сегодня с ерунды, с зачётами атас - завал по срокам. Башка гудит от воя чехарды, и хочется себя туда послать, куда Макар телят водил гулять… Как будто получил по тыкве битой и резкость притупилась до нуля… Вот век же не ругался – жил молитвой. А тут неудержимо лезет: «бляааа!» 
С чего бы? Ну, прикинь, сегодня утром споткнулся на пробежке – руки в кровь!  Колено не разбито, но, как будто, (загадка для хирургов-докторов!) болит чужой, невыдуманной болью, да так, что зайцы прыгают в глазах, так, словно из ружья пальнули солью (ещё хранит воспоминанья зад, когда к соседу Климкину на вишню с тобой мы на охоту собрались…)
Походу день с утра заквасил лишку и будет неудачным.
Приколись! – настроенный на 80 чайник, ошпарил так гортань – не приведи! Ну, что, скажи ещё «опять случайность». А сколько их сегодня впереди? Хоть ляжь в постель, накройся одеялом, забей на всё, на всех - гори огнём! Да жааалко…  Чтобы жизнь беднее стала  ещё одним, пусть даже скучным днём?
Он даже не в полосочку, проказник, а как-то отрицательно рябой.
Какой ни есть, он мой –
мой день непраздник,
ревниво охраняемый судьбой.