На грани дней, на склоне лет
Бредет, идет себе поэт.
Не знает только, где приют,
Где ждет его покой, уют.
Всю жизнь искал себя, страдал,
Терпел, надеялся и ждал.
И вот, нашел себе конец-
Он шел по жизни, как гонец.
Не создал он себе оков,
Но не имел счастливых снов,
Не свил себе за жизнь гнезда,
Но плеч не тронула узда.
Бредет по тракту, как батрак,
Не видит дальше буерак..
Ну вот и ночь уже пришла,
Покой его душа нашла..
Поэт
© Copyright: Дмитрий Шистко, 2010
Свидетельство о публикации №110043002677
Свидетельство о публикации №110043002677
Рецензии