Письмо женщине...

Не  надо  пеленать  любовь  мою
и  жизни  крылья  изломать  не  пробуй!
Не  сможет  заменить  мне  твой  уют
ни  шёпот  трав, ни  синие сугробы,

ни  дым, горящего  в  лесу  костра,
ни  беглых  журавлей  прощальный  клёкот,
спешащих  долететь  до  жарких  стран,
ни  с близкими  разлук  таких  нелёгких,

ни  тех  ночей  мучений  до  утра,
борьбы  с  собой  часов  таких  бессонных,
ни  память  всех  значительных  утрат...
Душевных, а поэтому  -  весомых...

Не  думай  только - просто  говорить:
немеют  пальцы  сцепленные  туго...
Все  знают  то, как  трудно  уходить
с  орбиты  заколдованного  круга

начальных  встреч,  заполненных  огнём
и  дрожью  ожидания  свиданий,
и  чередующейся  день  за  днём
безумной  аллегории  признаний ?!

Тебя  любил  я...Боже,  как  любил!
Я  весь  открыт  был,  на  ладони   словно,
я  каждый  миг  с  тобой  на  грани  был
упасть  к  ногам  покорно  и  безмолвно.

Все,  милая!  Довольно! Будет  с  нас!
Ты  с ролью  справилась  влюблённой  дамы...
Пришло  прозренье  и   упал  тотчас
тяжёлый  занавес  жестокой  драмы.

Все  мысли  о  тебе  я  буду  гнать -
уверен  в  том,  что  стану  независим...
Нет!  Не  встревожат   видимую  гладь
кругами  всплески  нежных  твоих  писем.

Не  надо  слёз  искусственных теперь,
красивых  жестов  под  конец  не  надо -
ведь  самая  большая  из  потерь
мной  принята,  как  высшая  награда...