А он лежал,лежал без чувств,
Ни в силах встать,ни в силах выжить.
И слякоть его бледных уст,
Казалось,хочет ненавидеть.
А он любил,любил ее,
Ему подаренную небом.
Дышал и думал за нее,
Он был ее,но ею не был.
Он засыпал на дне каналов,
Врывался в окна городов.
И ради лишь ее забав
Сбивал с пути бродячих псов.
Он умирал-она смеялась,
Он от нее-она к нему.
Он бился в кровь-та ухмылялась,
Он все прощал...А почему?...
Ведь он любил,любил ее,
Ему подаренную небом.
Дышал и думал за нее,
Он был ее,но ею не был...
"Зима...Снег..."
***
© Copyright: Александр Толстиков, 2010
Свидетельство о публикации №110043001836
Свидетельство о публикации №110043001836
Рецензии
