«Средь высоких хлебов затерялось
Незнакомое наше село.
Горе горькое по свету шлялось.
На меня невзначай набрело.»
**
Я принимаю дар сей божий,
Не унывая, не кляня.
Вчера на завтра так похоже.
Его, как могут, все бранят.
Одни всё жаждут день победы.
Другие помнят лишь потери.
Ах, уничтожить бы все беды!
Закрыть зловещие к ним двери.
Но ищет нация реванша.
Пронзает им молитвы верой.
У Бога просит сил карт-бланша
С начала дней Христовой эры.
Малыш играет в Маркса классы.
Готов противоречить смыслам.
У стариков седеют власы
Под дым табачный коромыслом.
И лишь один сидит у печки.
Он греет руки, кровь не бродит.
Теплится пламя у церковной свечки,
А бузина цветёт в российском огороде.
Дурмана будет много в осень
Коль мы весной не садим семя.
Грехов семь смертных, а не восемь.
И мне уныние не бремя …
Уныние не бремя...
© Copyright: Буда Чернец, 2010
Свидетельство о публикации №110042909433
Свидетельство о публикации №110042909433
Рецензии