Не Бог он, не рисованный мессия,
Идёт от строчки к строчке,
В его пути лишь запятые,
Он расставляет над другими точки…
Ведь он богат и мудр, как ацтеки,
И знает он, что майя пошутили,
Любым сказаньям нашим вопреки,
Нам миллионы лет ещё скитаться в этом мире.
Но незачем ему об этом думать,
Несёт свою он ношу, посланную свыше,
Не суждено землянам этого узнать,
Ведь он один тот странный голос слышит.
А может зря прожил он столько лет,
Неся в себе все человеческие тайны,
И потому сознание не любит дневной свет,
И не понятен его тяжёлый взгляд, странный…
Он
© Copyright: Не Согласен, 2010
Свидетельство о публикации №110042908033
Свидетельство о публикации №110042908033
Рецензии