Май

Посвящается П.Ш.
Вот и все. И старый вальс прощальный оценят только наши души души. Я знала - скоро расставанье и зверски грустно сердце сушит прохладно-жаркий майский ветер и моё робкое признанье, ты не пойдешь ко мне навстречу, так легче - бредить подсознаньем. Мы отдаляясь приближались, я запоздало говорила, что не пыталась измениться и мои пули били мимо, отскакивали от магнита, слова, как перышком по коже, приятны так... И щекотливы. Ты говорил мне: "Невозможно" и пальцев на руках не хватит, чтоб посчитать мои секунды леченья от моей иммунной, твоей хронической простуды.
И вперемешку эти чувства давно, назло не замечала, ну, а теперь прошу: "Не нужно! Верните время мне сначала!" галопом, рысью в зимний вечер и все слова, что говорила. "Все бесполезно, время лечит. Ты не того совсем любила". Пускай, я не жалею, веришь? Нарочно сердце в такт сжимала вчера, сегодня, завтра... Утром я понимала, ощущала. Этим маем разум душит души доверчивое соло. А знаешь, ты мне нужен. Так искренне и по-простому.