Из разлада лада не скроить,
И стою с повинной головою
Там, где тропки детские мои
Заросли травою-муравой.
Некому уже который год
Их торить веселыми ногами,
В бурелом-бурьяне огород,
Воробьев не слышно бойкой брани.
Тишине замшелой сам не рад –
Или нет души живой в округе?
Даже клушки с россыпью цыплят
Замерли в томительном испуге.
Ястреб ли кружит над головой,
Над землей потерянной взмывая?
– Эй, откликнись!..
Кто еще живой?
А в ответ –
истома вековая.
Неужели счеты все свело
И, презрев обиды вековые,
Умирает русское село?
Умирает кроткая Россия?
Все вокруг – на бедах и крови.
Потому, поникнув головою,
Вижу я, как пажити мои
Заметает горькой муравою.
Трава-мурава
© Copyright: Владимир Жильцов, 2010
Свидетельство о публикации №110042900514
Свидетельство о публикации №110042900514
Рецензии