Родился он во время взрыва...
И быть отчаянно хотел,
Но не кричал, а лишь сопел...
К груди прижался молчаливо,
Не зная, что осиротел.
Мир был жестоким, встретил злобно,
Но прорвалось сквозь дым тепло.
Уютно стало и светло
От рук чужой старушки, словно
Укрыло Ангела крыло.
Он сразу в грудь её уткнулся,
Рот раскрывая, как птенец...
Не скорым был войны конец.
Её дыхания коснулся
Рождённый только что отец.
Свидетельство о публикации №110042900340
Я и о себе, и о матери, и о сражениях, и о блокаде, и об аистах - "акушерах" войны - обо всем пишу.
У тебя уже полегче, это и понятно - на поколение позже...
Твои дети, и вовсе, мимолетно так черкнут. Мол, была война, война была...
Сегодня так легко говорят о "нашей силе". прямо как в тридцатых.
Нет, о войне сейчас писать - как раз пришла пора. Писать громко, страстно, "с картинками". Весь талант вкладывать. Темы важнее сегодя для поэта я не вижу.
Все: и любовь, и прирда, все - через призму войны - как высшей меры несчастья и испытаний хоть для любви, хоть для прирды...
Ты меня понимаешь?
Поэт, как сигнальщик - куда ехать?, а не как мул впряженный: туда где сено...
Прости, так много наговорил...
Есть информация о МЮ? На выходе? Очень хочется почитать и свое, и твое, и все...
Григорий Пономарчук 29.03.2014 12:48 Заявить о нарушении