так и есть...

На самом деле… я ничего не стою…
И мне ничего не стоит Вас разлюбить.
Хотела казаться глупою и простою.
Мне удается. Но надо собою быть.

А я, какая я есть, себе не нравлюсь.
И рифмы боле «любовь-морковь» не придет на ум.
Возможно, лет через пять я совсем исправлюсь.
Порву тетради, и сердца утихнет шум.

Ведь я понимаю, прекрасно,- это не выход
Это не дар, который ведет толпу.
За каждую сточку, за каждый свой вдох-выдох
Я отдаю слишком много, - все в пустоту.

Мои всего то две-три бесценные фразы
Выписали друзья, и забыла мать.
Я не пишу о «жизненности» рассказы,
Я не хочу о вечности горевать.

Кончились эти века золотых поэтов.
Нам теперь на сто тысяч – десятка три.
Вот и пришлось подумать - зачем мне это?
Жалко конечно, что это идет изнутри.

Но, оценив себя трезво, скажу Вам прямо.
Я ничего не стою, как ни крути
Все умирает, и я бы боролась рьяно
Если бы просто не вздумалось обойти.

Я ощущаю все глубже, гораздо шире…
Но не могу описать, не найти слова…
Может быть и поэтому в нашем мире
На двести тысяч поэтов- десятка два.

Но, в любом случае, надо уйти со сцены.
и наконец-то стать мне самой собой
и наблюдать, что кто - то выходит первым
и начинается новый век золотой!



;