Дует ветер, и белый цвет облетает,
Где-то там отцветает терновник...
Аромат в душном воздухе медленно тает,
Птичий голос скоро умолкнет.
Как и прежде легенда о песне жива,
Замирает весь мир в потрясеньи,
И мерещутся в птичьем пенье слова
О желанном от боли спасеньи.
Грудь пронзает терновника шип самый длинный,
Капля крови к земле устремится.
Песня льётся, и даже боги безсильны
В этот звук навсегда не влюбиться.
Потому что за лучшее нужно платить,
Оно дёшево не продаётся.
Мы пытаемся птицами этими быть.
Только что нам ещё остаётся?
Мы поём свою песню и верим, что нет
Ничего в этом мире прекрасней.
Сами терни себе создаём и на свет
Мы летим, не смотря, что опасно.
Только птица закону природы подвластна,
И не ведает, что её к смерти ведёт.
Мы же каторжно мучаться сами согласны,
Разбиваясь о нами же созданный лёд.
Thorn Birds
© Copyright: Тати Нэльсон, 2010
Свидетельство о публикации №110042807286
Свидетельство о публикации №110042807286
Рецензии
