старый и уже неважный стих. но пусть будет

///Можно? Можно ли забыть такое? Из памяти. Стереть.
Отчертить линией. Жирной. Толстой линией. Длинной.
И без тебя уже – расти. Дышать. Любить. Стареть///???

****
Твои глаза из под длинной растрепаной ветром челки.
Твой смех, неадекватный, и немного истеричный.
Твоя рука, протянута мне: «Мир?». «Мир!»… А толку?
И чуть позднее «Зайди. Ну на 5 минут. только чай. Ничего личного.»

/..Так жаль. Что ничего личного. ./Молчу-молчу/… «Что с настроением?»
«Отлично всё. Я научилась быть счастливой просто. Вне ситуаций.»
«Ты крута!»     «Я не крута. Я занимаюсь становлением.»
А про себя: ну что же я с тобой в такой прострации!?

И твой запах «Марк Джэйкоб» (кажется?), смешанный с запахом костра.
и лицом на груди. На твоей горячей груди. А ты качала.
Так качают детей, прижимая. Так качала бы до самого утра.
Ночь. С тобою. Нет конца. и Середины. лишь начало...

и  уже распускаешь мне волосы. Мимолетным движеньем руки.
и я вздрогну от прикосновений. От взглядов неосторожных.
И вот наверху качели. Я читаю тебе стихи. Твои же стихи.
Посвященные мне. А ты внизу. Улыбаешься. Так невозможно…

И вот уже дома. Твой пёс. Бешеный, и веселый. Как ты.
Кусает меня. Смеюсь. Пью из твоей чашки твой чай.
Сижу на твоем диване. Молчу. Зачем слова? Слова пусты.
Ты берешь гитару. Сжимается сердце. Играй...

///Твой голос.
Твои взгляды.
Достаточно. Не надо.. *бежать.

13.апрель. 10.
за 5 дней до возвращения.