Незнакомка. Снайпер. Вуайеризм

Здравствуй.
Молчание - знак равнодушия,а губы зашиты для профилактики.
Все мы можем только догадываться, человеку нельзя давать сознание правды, но право на выбор правды ищущие обрящут, если всё хорошенько обрыщут...
Спасибо за то, что в толике дала мне насладиться состоянием собственной тупости и безграмотности, я не всесилен, но забываюсь.
Что ты ищешь?
Кто ты?
Прощаешься... ведь не навсегда?
Сложно, очень сложно... твои мысли, как мои, что ты призвана делать в мире этом...
Зачем души поток седой кромсаешь?
Ты словно наложение, слюдяная плёнка, да я боюсь, боюсь, что ты не ответишь боле.
Мне даже страшно, так хочу тебя узнать.
Нет, лучше образ твой в неведении оставить, посему не называй себя.
Я весь дрожу, меня ты знаешь, я не знаю.
И всё же мысли твои родные, как будто сам себе пишу, и тут же отвечаю...
Дурак! Циничная усмешка...
Кем возомнил себя? Скупые мысли ставлю в ряд, на утро казнь назначена мне матерью земною, экзамен завтра, экзаменатор женщина...
Прости, мне стыдно что время раньше не нашёл тебе ответить,
прости за глупость раболепия,
отныне буду ждать ответа, кто ты, Немезида?
Руки в пепле...

Здравствуй.
Снова перечитываю твоё письмо, тяжёлое.
Оно как завещание, как последний вдох или выдох,
как крик, но крик тот в пустоту, лежа в гробу...
Я люблю осень... я люблю смерть, она красива тем,
что на грани светлее и сильнее режет глаза жизнь.
Я давно не общался ни с кем так, как с тобой.
Пишу и не знаю, дозволить тебе читать это или нет, отправить или выкинуть всё в мусорную корзину. Да, вот теперь и я пишу, и не знаю ответишь ты или нет,
я словно утратил ощущение твоего присутствия. Хотя зачем нам это обоим...
Мне словно трудно говорить, я начинаю думать...
Бумага проще, она читает мысли.
Я не верю, что тебе мало лет, не верю, что ты настоящая,
как вымысел будто мой.
И с ума я схожу и нет обратной пути-дороги.
Смеюсь я, но смеётся душа, а тело, деревянное тело в очаг...

Здравствуй.
... ещё один скачок стрелы по циферному блату...
Я понимаю тебя, возможно больше, чем сам об этом думаю и представляю.
Чем сам способен понять, если я вообще способен...
Печатать, печатать быстрее...
Теперь я не хочу заставлять тебя ждать.
Прошлое - омерзительно, а воспоминания о нём чарующе светлые.
Почему бумажная смерть лилового одуванчика предрекает начало нового дня в одном полушарии и уикенд по другую сторону алюминиевой банки когда-то железного занавеса, молекула мистики, чёрт возьми...
Печатать...

Я не прощаюсь...
Понимаешь, сквозь тернии к звёздам это ведь не Шафутинский сказал...
Вновь чёрный хирург с безобразной насмешливой ротовой полостью Куклачёва консервным ножом сдирает бензиновую интерферрентную плёнку моей ауры.
Я не был понят, видимо мой разум телом был неверно истолкован.
А доказательство - это удел беспомощных и сомневающихся,
не люблю ничего доказывать, я не сомневаюсь в правде, я уверен в её сомнительности...
Я нёс все свои мысли тебе, но растерял их по дороге.
Почему я читаю тебя и вижу твою самодостаточность?
Я не нужен тебе.
Я ведь не против тебя и не ставлю себя выше тебя. Что я сделал не так?
Почему? Зачем ты разочарована? Научи...
Ты заставляешь меня задавать вопросы...
...цепная реакция привязной дворняги...
Вот вам и басня про лебедь, щуку и рака, только вместо воза опухоль в моей проекции на этот мир...
Ты разочарована во мне? С почтовым ящиком я в ссоре. Дороги сбрасывают с самолёта, а снег нарисован на денежных банкнотах. Ещё хотел тебе сказать, что ты затеяла знакомство, сейчас же хочешь связи все порвать...
Тому причина я, моё глобальное деление?
Желается найти проклятье на село, в котором прадеды мои искали последний приют изгнанникам из рая. Адама знал я, он инженером был.
Мне солнце в руку складывало медные гвозди, и шёл я с ними, бесхитростные ребусы решая.
Гвозди те я выкинул...
Ты разочарована?
Так глупо спрашивать сознание цветка, все снежные партизаны
спеклись на флагштоке. Люди гибнут за портал!
Не ищи значения какого-либо в словах. Здесь смысла нет.
Ты разочарована...

Здравствуй.
... мир не для тех, кто видит сны...
Пишу и стираю, пишу и стираю - я довёл процесс почти до автоматизма,
иногда мне сложно передать мысль, поэтому я схож с глупцами...
Я не хочу сказать что я умён, нет, нисколько, просто...
Для меня говорить сложнее чем слушать.
Тальк, по сути, пепел - мышь на изнанке лица...
Настала теперь, даже, и моя очередь снять маску, словно рубище с отлуженного варом тела, с кожей.
Возможно, я играл тобой. Прости. Собой я играл ничуть не меньше.
Сначала я думал, что у меня злые шутки, теперь думаю что злой я сам: злой, но хитрый настолько,
что сам себя успешно обманываю.
Я тоже хотел написать, не приходило ли тебе в голову, что я мнимый?
Что порой приходится судить о том, о чём понятия ни на унцию не имеешь, к чёрту граммы...
Маска обнажила ожоги.
Прошу не ищи встречи, я боюсь...
Скажешь: " глупо...", я определил обыденный маршрут.
Встречей ты унизишь идеал.

Здравствуй.
...в который раз...
Многоточие - знак задумчивости. Азбука Морзе не для нервных.
Кратковременный испуг и всё, и амок по всему телу, и суглинок на деревяшку.
Плата за каждую голову.
Нас начинают обманывать ещё до рождения, с рождением продранные глаза ищут
в окружении немыслимые дурацкие идеалы, эталоны на которые стоило бы ровняться.
Так, наверное, было со всеми нами.
...чёртова визуальность сменяет пульс маточной мембраны...
В нашем понимании многозначность - лишь точка, или даже просто тчк.
Термоядерный протеже...
Вот ирония:  где-нибудь на затворках галактики, выполняя архимиссию всего человечества,
погибнуть от банальщины, по-простому  от дизентерии, всё потому, что в условии невесомости
забыть  помыть перчатки скафандра, после выхода в открытый космос и общения со звёздным дерьмом,
выгулянного двумя днями ранее какого-нибудь дворового квазара.
Плаха - последняя проверка. Кто из ряда Homo Deuces?
Грядёт пора заката помидоров с характеристическим предикатом хохломы,
своеобразный сюрреалистический тюнинг, этакий кэннонфолдер,
политический петинг... талонная распродажа... аспиринная эра...
Куда ты денешься? как далеко зайдёшь?
Не извиняйся за слова, я тоже люблю табуретки и верёвки...
Надолго ли мы замолчим...

Здравствуй.
...Ты думаешь, я твой DRUG?
Моя ошибка в том, что я не закончил свой путь, твоя - что начала идти по второму кругу, это как если бы я ещё не начал первый, а ты взялась за второй,
не пройдя начальный этап...
Я надеялся, что ты когда-нибудь напишешь, хотя, наверное, уже и не ждал.
Я был влюблён в твою маску, но был маской я сам.
Ты ждёшь от меня того, что я начну писать по-другому, но я не сделаю этого,
потому что иначе не умею.
Я задаю вопросы, не требуя ответов, я не отвечаю на вопросы, потому что не знаю ответа даже на самый простой вопрос. Счастлив ли я? - Нет...
Я не настолько глуп, чтоб быть счастливым. У меня всё есть, и ничего нет.
Возможно, тебе лучше не общаться со мной, я - революционер, а ты юна.
Если я не односложен, а это так и есть, так это просто потому, что таков всегда и был...
Только не говори, что ты этого не замечала.
Мир материален, а я не люблю материал.
Как будто что-то утаил, о чём-то промолчал, но строк набор венчаю.

10/05/2006