Букварь

О-сень-о-чень  серо всё. Темно. Уныло. Наметает. Заливает. В том числе и в уши. И в души. То есть "заливает" - врёт. Хмарь и марево врут. Тут как тут. И ловят нас. Терпеливо ждут.


Но под курткой - роза. Бьётся, как синичка, пойманная папами-дедушками. Ненадолго, чтобы показать - и тут же отпустить. Но синичка - глупА. Клюв раскрыла отчаянно-отважно. "А ро-за - ум-нА!" Царапает, стучит под одеждой. Надежда. Вырастает из ран, из пепла. Роза вырастает прямо из сердца. Пишите, дети: "Проч-нЫ   кор-ни   ро-зы".


Та самая. Моя роза. Прирученная.Она никогда не врёт. Восход в ней, тот самый, вечный восход.  Которого не видно "порой предрассветной". А она, роза, видит. И ждёт. Так же терпеливо, как лживые хмарь и марево.


Но за розой - правда. Пусть ждут... ведь СОЛНЦЕ - ВСЁ ВРЕМЯ ТУТ!
Просто за облаками. За врАками, захватанными руками.

Дотерпишь, не поверишь хмари и мареву? "Догонишь", что "гОнево" и не нахмуришься? Зажмуришься на время,.. чтобы не видеть...Только зажмуришься.